Il est 4.32. J'écoute

Il est 4.32.

J'écoute http://www.deezer.com/fr/#music/massive-attack/heligoland-487383

Il faudrait que j'aille dormir. Que ça s'arrête. 

Au lieu de ça j'écris seule à personne.

C'est fini. Je ne crois plus en la possible et saine activité-de-psychanalyse.

Parce que, comme dit la phrase célèbre : "Faites ce que je dis, pas ce que je fais"

Je ne m'attaque même pas aux hiboux sacrés de la psychanalyse. Je laisse ça à d'autres.

A lui qui inspire nerveusement pour ponctuer ses phrases. 

Une foi, une croyance, une religion au pied de l'Homme parfait. Je ne dis pas "sujet supposé savoir", je ne dis pas "celui-qui-sait", je dis :foi "celui qui est absolument-soi".

Est-ce bien l'illusion, le voeu? 'Etre-soir? 

Fatigue. Aucun désir de poursuivre dans ce raisonnement.

Fatigue et lassitude. Ce n'est pas un drame, comme vous dites. 

C'est ainsi. Conséquent à la vie elle-même. 

 oiseau aux ailes cassées

 poisson hors de l'eau.

C'est l'humain, espèce de chose qui se relève vainement

Pour regarder plus loin peut-être

Toujours trop loin d'ailleurs

Tandis qu'ici se meurt seconde après seconde

Comme un feu qui danse sur des visages sans noms

Cet âtre noir qu'est la vie.

sacrifice

Non pas d'entraves ni d'opprobres 

Mais de soi-Même

Punique oiseau de désastres 

Qui renaît absurdement.

Après un enchaînement de questions-réponses-questions 

J'en suis désormais à considérer que je ne suis pas en mesure d'accepter 

Ce que la psychanalyse produit de plus incurable

Se placer, être placée en essentielle, même factice

Pour le coeur de celui qui souffre.

La psychanalyse sait très bien qu'elle joue avec le feu.

Un peu comme un peintre qui aimerait tellement que son modèle...

Mais je m'égare.

5.22

Comment avoir sommeil? S'exposer à la lumière matinale. Ne plus consommer de caféine.